...Y te has ido.

Tanta nada

Y te has ido. Y lo has hecho por fin. No ha importado las preguntas eternas ni las respuestas que siguen esperando. No ha importado lo secretos recónditos y las lágrimas acidas que jugaban en mi piel, tampoco han importado.

Aunque la voz del viento te ha dicho que vengo por detrás y a pesar del dolor acumulado en mi espalda y de los golpes de constricción que me he propiciado no he podido alcanzar tus pasos latentes y lejanos.

Hasta la sombra escondida con sus suspiros azules y hasta los cantos nocturnos de esquinas han importado poco a la hora de emprender la retirada…

Ya ni tengo fuerzas para levantar la mirada y ya no queda agua en la vasija. No podré volver al inicio, me he perdido entre lo espeso de tus miedos y lo turbio de los prejuicios que compartimos sin darnos cuenta.

No tengo más que decir. No asomaré mi nariz por la ventana entreabierta. Me has dejado varado entre mil rocas, me has dejado a solas como cuando se deja las ganas de más ganas. Me has dejado y me has escuchado. ¿No has podido decirme algo más?

El color de la luna y los pasos pisados han de seguir igual. En medio de tanta nada y de mucha desesperanza yace mis lágrimas tibias aún. Yace mi cuerpo también. Esta vez no espero que vuelvas. Casi puedo creer que ya no lo harás…

¡Y que corra alegre y salvaje!

Esperar la esperanza desesperada

La mañana ha partido irremediablemente y no se sabe si volverá. Los grillos noctámbulos están sedados y sin fuerzas para el jolgorio. Lo fugaz de un instante a solas hoy se torna en largas avenidas de veredas destruidas y a menudo se vuelve torpe el andar. Y el desconsuelo se viste de tacones y minifalda… ¡Vaya espasmo de gris realidad!... ¿Qué hacer?

Alguien podría decir –a media voz, claro- que basta con recostar la cabeza y mirar el espesor de la neblina que atiborra la ciudad o quizá cerrar los ojos y pasar el umbral eterno y tenebroso en busca de ese “algo más”… Yo ahora no lo creo.

Mientras los zumbidos suceden uno tras otro y mientras me dibujo con temor los rostros de quienes fueron, alguna vez, parte de mí. Mientras los aullidos desafinados acechan en derredores, yo busco en el suelo o más abajo, algo que pueda zurcir cada espacio quebrado que arrastro sin remedio, aparente.

Es cierto, que este andar destruido y melancólico que guarda secretos estridentes y espesos por momentos parece llenar mis retinas llorosas y las estremece como cuando niño solía desgarrarme debajo de las sabanas o lo que estuviese bien como para morir un rato.

Pero, siempre hay un pero. Esta vez y aun a costa de los rostros famélicos y lacerantes y aun a pesar de las voces lejanas, creo que puedo ver la tenue luz debajo de la puerta. ¿Tengo cinco años acaso? No espero una respuesta ahora. Ni siquiera espero que alguien sepa de mis abstracciones. Abrir la puerta y dejarla así, estará bien. Lo sé

Y necesito un empuje salvaje y un clamor que estremezca y necesito dos manos más y muchas caricias tibias cada instante por vivir. Necesito lo sobrio de un cantar a orillas de los sueños y necesito la furia del mañana mejor y claro que también necesito la tierna violencia que pueda gestar nuevos bríos para continuar de pie en medio del vendaval, en busca de una esperanza que sea fuerte y torrencial, que corra desbocada junto a mí y que jamás, jamás se le ocurra dejarme solo. Por favor.

Noches sin lunas

Esta es una noche cualquiera, que no trae expresión alguna, que no se viste de color y que no sabe a nada. Que no sabe a donde ir y que se sienta resignada en alguna vereda de las turbulencias aledañas.

Solo el sonido del césped pisado marca el compás de algún titubeo a media voz y los cantos descollantes de algún ser párvulo se trepan a las rimas que podrían destilarse en esta noche que no tiene forma y que al parecer no quiere dejarse ver.

No hay estrellas a lo lejos, ni faros cercanos. No se avizoran los curiosos habitantes que suelen poblar las faldas de los cerros imaginables y hace ya varias horas que el frío atormenta nuestros ojos inertes.

Hoy, esta noche que no tiene luna y que no tiene aullidos macabros ni cuerpos fogosos, será una vez más el marco imperfecto para adentrarme en las penumbras y salir con lo que pueda en pos de algo nuevo que contar…

Tiempo de elegir

Surcando otro camino

Dos paredes reflejan las opciones a seguir
y las ganas de romperlo todo siguen atravesando mis retinas
y las cosas absurdas aun zumban en derredores

Las fuerzas con las que corro parecen languidecer.
La forma en la que alzo la voz ya no basta,
sin embargo, es tan simple cerrar los ojos para no sentir,
sin embargo, no se me permite tal elección…

No he dejado de pensar en todo lo que ha sucedido.
Ni los golpes de entrañas, ni los abrazos pervertidos,
ni las caricias por debajo de tu cintura ni los espasmos prolongados…

Aun así, tengo que buscar tras el alambrado
y saber que hay más vida después de ti
y que hay más voces y más miradas.

...Siento el latido de otro corazón calmado
que no es el tuyo y está fuera de
estas dos paredes. Y muy lejos.

No cierro los ojos. Ves que sigo sangrando
y aún así no vienes. Ya no te necesito.
La esperanza cree que podría dar el siguiente paso
y yo creo que podré hacerlo. ¿Qué crees tú?

Postrimerías de lo inevitable

Cuando acabe la función

Las gotas del crepúsculo han dejado de palpitar tras la colina. Las intensas llamaradas de llanto y desesperación aun pululan en derredores. En medio del salvaje festín de voces y sudor, se puede sentir las gravitaciones de una y otra cosa. A cada instante se producen jolgorios de tardes perdidas y viernes por la noche. Se producen palmazos de desconocidos y jadeos pusilánimes. Y las dudas no cejan ni me dan tregua.

Se ha roto el cristal del escondite al que solía recurrir, se ha quebrado en muchos pedacitos y casi no puedo hallar ninguno. Al mismo tiempo he dejado de percibir la luz de las estrellas polares que jugaban al canto de los grillos. Y los minutos transcurridos y las mareas que mojaban mis talones, van cediendo al enorme espacio de la nada... De la nada sigue emergiendo el hedor que atiborra cada mano que tengo y me hace torpe frente a lo sucedido.

Intento construir el templo donde sentarme a observar mi creación, pero hay alguien más allí. No me deja entrar y me dice que ya hay un dios imberbe de miles de años, que seguirá controlando los destinos simples de cada organismo vapuleado.

Sigo intentando refugiarme, quizás debajo del sombrero del granjero hirsuto o quizás debajo de las faldas de las niñas dulces y frenéticas. Busco en medio de las cándidas sonrisas, de las cínicas miradas que siguen mis huellas. Revuelvo los vestidos cortos y obscenos de las mujeres que han sobrevivido a mis emociones y por algún motivo extraño, no encuentro nada.

La nada sigue en mí –ya no sé si eso sea posible- y me retuerce con facilidad, me llena de vacíos y me constriñe a situaciones hostiles, mermando mi voluntad y mis deseos. Solo importan sus deseos. Los deseos de alguien inexistente. De alguien que cada noche y tras el crepúsculo de la colina, sigue danzando para mí. Me lo sigo creando y me lo sigo creyendo. Los jolgorios y las tardes de los viernes perdidos siguen siendo el marco excepcional de orgías y noches paganas, de frenesís y extravíos. Siguen llenando mi almohada sucia y mis historias que ya no quiero contar.

Ni yo creo seguir la ilación de mis cavilaciones. Pero puedo sentir que siguen desprendiéndose en cada suspiro, en cada latido y en cada palabra arrojada a las fauces de los lobos que dicen entenderme. Sin embargo poco importa los caminos que deba seguir. Es cierto, aun no hallo el motivo de mis días, pero quiero dejar constancia de mi paso por lo efímero. Quiero justificar lo recibido y retribuir mil ecos de silencio que ahora mismo, siguen ahogándose en alguna parte del lado izquierdo, aquí sobre mi pecho.

Solo dejaré de cantar estridencias cuando el llanto me abandone y cuando los palmazos desconocidos y los jadeos cansados se pierdan a lo lejos, por entre las luces del final del camino y el principio de un nuevo vacío envolvente. Solo dejaré de seguir a la luna cuando ésta ya no quiera verme y cuando las nubes que siguen llorando por mi, cierren sus parpados y busquen otro consuelo. Solo cuando la brisa de otoño caiga en otra dirección y solo cuando el gatillo por fin se suelte. Solo diré gracias cuando haya que decirlo y cuando la función haya terminado. No antes. Que quede claro.

Las viejas calles

Como cada noche...

…Las viejas calles -del mismo barrio- acompañan recuerdo tras recuerdo de las tantas noches que a solas y en silencio solía perderme…

Esquinas repletas de nombres perdidos y botes de basura desafiantes, en medio de perros harapientos y vestigios de razón. Faros a media luz y veredas cercenadas. Aullidos espasmódicos que reflejan lo decadente del porvenir. ¡Allí en medio de los charcos viscosos surge una flor maloliente que llama nuestra atención!

Bordes desbordados de las largas avenidas que ofertan carne descompuesta y caricias a precio módico. Lunas de cuarto menguante que se caen de a pocos en medio de las procesiones falsas y tumultuosas. Rugidos famélicos se dejan oír en cada cruce de calles…

Miradas sórdidas y palabras incompletas van construyendo el marco casi perfecto de la madrugada seductora. Gordas y viejas, arrastran sus penas y los años que deben seguir este suplicio. Las manos que se mueven cual reflejo de luz, ya te han despojado de tu intimidad y tu inocencia. ¿Lo notaste?

Los viernes salvajes y los sábados peores se entrelazan en nuestras retinas como fotos secuenciales. Cada uno guarda misterios gozosos y hasta gloriosos, pero jamás uno solo piadoso.

Mientras me prendo otro cigarrillo y apuro la vista, sigue pasando a través de mis cabellos, los intensos aires provocados por los cardúmenes vandálicos que atizan el hedor exquisito de un detalle más para esta historia que se embriaga con el aliento de las amantes frívolas que esperan a por mi.

…Noches paganas, madrugadas malsanas, mañanas incesantes, tardes estúpidas y de vuelta al inicio. Vicios perturbadores y esquinas infestadas de cuervos nefastos que pretenden atemorizarme. No lo lograrán. Sin embargo, las ideas se van diluyendo cuando solo puedo ver el cuerpo sinuoso de algún ser extraño de estas orbes.

Calles tan llena de botellas rotas y manos cortadas, de rostros fieros y verdades compradas. Tan vacías de esperanza y color chispeante. Así son los barrios de barro que componen los tórridos romances y las semblanzas desdibujadas en mis secretos. Ahora, ya no muy secretos.

Y así paso los días, entre casa de basurales y fantasmas de color gris. Enfurecidos y alucinados, trágicos y melancólicos, solo salen de noche y nunca al mediodía. Ni son villanos ni superhéroes, son habitantes condenados de este pedazo de nada, de este trozo de algo que se descompone y hiede a desolación.

Escapo y regreso y todo sigue allí como siempre. Me esperan y saben que también yo soy parte de lo inmundo y corrosivo. Sin cantos aurorales ni diatribas justificadas van sucediéndose las esquinas y los faroles ahumados. Las señoras prejuiciosas nunca dejarán de mirarme o de seguirme a cada lugar. Ellas también son parte de este lugar abandonado por la cordura.

Aquí en silencio y a solas, recuerdo estas calles viejas y corroídas, donde tantas veces me perdí…

Soledad

...cuando vino a buscarme

Y la soledad hoy ha salido a jugar tras la vieja pared de la cuadra siguiente. Ha salido junto a sus viejos recuerdos que arrastran nostalgias y nada más.

Y la soledad hoy no ha querido pasar a darme un saludo. Hoy se ha propuesto jugar hasta caer rendida de cansancio tras los mismos arbustos que nunca crecerán. Ha dicho en voz bajita que por ahora dejará que cierre bien mi puerta y que no hará ruido al pasar. Además ha dejado escrito en la pared del frente que no tema, que no es tan mala como suelen decir.

Y los juegos de los que gusta, son extraños, como si solo ella los supiera. Claro, se los ha inventado y no quiere compartirlo con nadie más. Salta muy a menudo y se deja llevar como hoja de octubre en medio del camino agrietado de cualquier lugar.

Sus viejos recuerdos hoy están empolvados como casi siempre, pero no parece importarle. De todos modos ríe con ironía y se mofa de quienes la miran. No parece importarle ni los trapos sucios que lleva puesto.

La soledad tenue y parca, famélica y extraña, luce sus suspiros para que los pueda oír, Siento que trata de llamar mi atención y percibo su esfuerzo denodado por atraerme hasta sus brazos mendigos de palabras, de palabras, de palabras.

Me ha dicho que no hay de que preocuparse, que no seré su acompañante hoy, pero no se si sea cierto pues siento sus pasos que ya no juegan, que ya no saltan tras los arbustos, vienen tras la puerta y me da cierto temor.

Casi puedo sentir su aliento y sus sonidos al andar, puedo sentir su infinito misterio que viene a por mí. Esta soledad que gusta de juegos taciturnos y de sueños siniestros, no dejará de rondar mis latidos. Su voz bajita casi emite rugidos desesperados. Creo que romperá la puerta, creo que romperá la pared y mis mejillas. Creo que romperá mis manos y cada parte de mi refugio.

La soledad cansada de ser ella misma, hoy viene a mostrarme las gotas de sangre que ha podido juntar luego de sus huidas a medianoche tras cualquier despojo viviente. Pero hoy está aquí.

La soledad hoy me dijo que no vendría a por mí. Pero me ha mentido.